Perdre jusqu’à l’envie de poursuivre la vie
Désirer sans espoir, regarder sans rien voir,
Se nourrir de ses larmes, s’en reprocher les charmes,
S’écrier à vingt ans :
« Que j’ai souffert longtemps ! »
Perdre jusqu’à l’envie de poursuivre la vie :
On me l’a dit un jour,
C’est le vrai mal d’amour.
Dans ses songes secrets, revoir les mêmes traits ;
Craindre la ressemblance qu’on appelle en silence ;
En frémissant d’aimer, apprendre à l’exprimer ;
Pleurer qu’un si doux songe soit toujours un mensonge :
On me l’a dit un jour, c’est le vrai mal d’amour.
S’arracher aux accents, que l’on écoute absents ;
Mais, en fuyant l’orage, détester son courage ;
Trembler de se guérir, le promettre… et mourir ;
Voilà ce qu’on ignore, quand on espère encore :
On me l’a dit un jour, c’est le vrai mal d’amour.
Marceline Desbordes-Valmore, « Elegies »