Perdre jusqu’à l’envie de poursuivre la vie

Désirer sans espoir, regarder sans rien voir,

Se nourrir de ses larmes, s’en reprocher les charmes,

S’écrier à vingt ans :

« Que j’ai souffert longtemps ! »

Perdre jusqu’à l’envie de poursuivre la vie :

On me l’a dit un jour,

C’est le vrai mal d’amour.

Dans ses songes secrets, revoir les mêmes traits ;

Craindre la ressemblance qu’on appelle en silence ;

En frémissant d’aimer, apprendre à l’exprimer ;

Pleurer qu’un si doux songe soit toujours un mensonge :

On me l’a dit un jour, c’est le vrai mal d’amour.

S’arracher aux accents, que l’on écoute absents ;

Mais, en fuyant l’orage, détester son courage ;

Trembler de se guérir, le promettre… et mourir ;

Voilà ce qu’on ignore, quand on espère encore :

On me l’a dit un jour, c’est le vrai mal d’amour.

 Marceline Desbordes-Valmore, « Elegies »